L'oeuf et la poule (1)

L'existence nous pose toujours cette question sempiternelle, avec un oeuf et une poule pour précédents d'un point d'interrogation gigantesque. Et les lois humaines, qui sont très ultérieures à ce mystère de la jungle, ne parviennent pas à le transpercer. Ces lois humaines ne sont que des mesures palliatives, édictées en conséquence, et non pas en connaissance de cause. Quant à l'origine de l'univers, il garde son secret à jamais, et jamais périmé.

Mais ce constat d'impuissance, face à l'éternité d'une immanence inexplicable, ne génère pas que du dépit. Et à cette heure où une grippe volage s'en prend à la poule du coq, la rage du renard ne rôde plus alentour des élevages en batteries confinées, mais la ruse du carnassier rouquin reste de mise. Il serait donc malvenu de jouer les Caliméro à moitié décoquillés, et de se résigner à la déprime qui gagne les pauvres erres dont la cause serait perdue. Car cette cause, aussi indécodable soit-elle, contient en substance l'énergie d'un paradoxe dont découle toutes les solutions. Bien sûr que nul ne saisira jamais le pourquoi de la vie, ni le pourquoi de la quantité infinie des possibles, à croire que la cause de tout, à croire que cette cause défendue, qu’il faut continuer de défendre bec et ongle, se trouve être le fruit de notre travail dont le code est mis à mal.

Vouloir saisir cette cause ne correspond donc pas à un combat d'arrière-garde, et le fait de pouvoir s'en souvenir, ou de vaguement la ressentir, identifie cette cause à un ultimatum adressé à nos lendemains incertains. L'avenir, notre avenir est si peu sûr, que pour s'en rappeler il faut absolument qu'il ressemble à une jungle originelle, à une jungle immédiate. Et aussitôt l'avenir est là, ici même, dans l'univers des sens trompeurs, le visuel, le gustatif, l'auditif et l'olfactif, sans omettre le toucher bien sûr, lui aussi suffisamment falsificateur pour nous laisser croire qu'il ne compte que pour un sens unique, alors qu'il croise et qu’il perçoit les intérêts d’un goût moins palpable que le sien.

Au gré de ces cinq sens infinis, l'expérience du présent est de ce fait toujours aussi paradoxale, telle une tentation irrépressible de créer de la matière à partir de rien. Absolument rien. Telle l'obole d'une goutte de mercure dans une paume tendue, que l'oeil croit saisir, mais ce métal hermétique est si subtil, si peu concret, qu'il disparaît aussitôt de l'univers tactile quand les paupières se referment.

Les sens trompent les esprits, du moins trompent-il les esprits qui ne s'élèvent pas à hauteur de l'essence. Ces sens se résignent à saisir des bribes de temps, des repères rassurants, des alibis momentanés, et ils continuent de s’adresser à des témoins impuissants, à moi par exemple, comme lorsque dernièrement, le sens unique d’un immigrant se radina pour me raconter son long et périlleux voyage loin de ses racines, et pour cause, il avait dû quitter sa terre natale gagnée par le désert, un lieu comme tant d'autre, lointain mais rongé de l'intérieure et du dehors par l'aridité d'une économie cannibale. Et dès qu’il en eut fini de me racnter son histoire assez commune, ma bonté légendaire fut prise d'envie de le planter là, mais je n'aurais pas voulu qu'il le prît mal.